OUT OF OSCAR OU PORQUE NÃO FUI À FESTA EM HOLLYWOOD

Hoje é dia de Oscar. Alguns vizinhos já encomendaram black-tie e minhas amigas estão preparando os Versace, tirando as L. Vuitton do armário. Em homenagem à minha “eterna namorada” Amélia, que está de ombrinho dodói, com o bracinho na tipóia, declinei do convite – mesmo desagradando à Academia – e ficamos em casa, curtindo filmes que não disputarão. Recomendo:
1- Moça com brinco de pérolas (Girl with a Pearl Earring) de Peter Webber. Conta um episódio da vida do pintor Johannes Vermerr, holandês, séc XVII. A atriz Scarlett Johansson desempenha o papel da criada (Griet), representada no quadro que dá nome ao filme.
2 – Dogville, de Lars von Trier é imperdível, um dos melhores que já vi. A sobriedade do cenário ressalta a expressão dos atores, com diálogos bem desenvolvidos. Uma história impressionante. A protagonista é Nicole Kidman.

- Do diretor M. Night Shyamalan, vimos três filmes excelentes:
3 - A Vila (The Village) - uma cidade vive um pesadelo por causa de um segredo. O isolamento e paranóia aterrorizam os habitantes. Até que...
4 - Sinais (Signs) - uma boa trama de suspense, com alguns recursos fantasiosos em tornos de extra-terrestres. Vale a pena ver.
5 - O sexto sentido (The sixth sense) – O mais antigo (1999) e o melhor de todos! Surpreendente!

Então, já sabem, ao sentirem minha ausência na hora da premiação, lembrem-se:
- 'tou aqui, quietim, no meu cantim, comendo pipoca e tomando cafezim. Com queijim, uai!

• Agora podem curtir umas fotos que ando batendo por aí. Se quiserem mais, clique em "more of clcosta's photos". Que tal?
  

O blog do Soié

A repercussão do Ontem e Hoje, do meu pai, Ismael Cirilo (Soié, o espirituoso) na blogosfera está dando o que falar.
Telefonei-lhe para dar os parabéns e ele se nostrou satisfeito demais, impressionado com a aceitação de suas histórias, casos, lembranças... A família (netos e netas, sobrinhos e sobrinhas, filhos, cunhadas, todos estão comentando a disposição do Soié e de sua eterna namorada Aparecida, que ficam trocando idéias, matutando sobre "qual história vamos contar agora?".
Não é por corujice ou pieguice que fico feliz. Minha maior felicidade é vê-los felizes, entretidos com o exercício da escrita, da memória, vivazes e sempre bem humorados. A duplinha Soié-Aparecida é assim mesmo: não deixam a peteca cair; a vida inteira devotados um ao outro e a nós, filhos e filha.
Papai já foi seleiro (alguém sabe o que é isso? Pois é, fazia selas para cavalos, em seu tempo de rapaz. Ele tinha uma Selaria!). Depois trabalhou na Empresa de Correios e Telégrafos (ECT), como telegrafista e outras funções. Ele e mamãe estiveram à frente da Contadoria Judicial do Fórum de Nova Era-MG, foram donos de bar, o "famoso" e inesquecível Soié Bar. Já foi Juiz de Paz (fazia casamentos e mais casamentos). Ambos ministraram cursos preparatórios para noivos. Após a aposentadoria, viajam pelo Brasil a fora: Rio, Fortaleza, Poços de Caldas, Porto Seguro... juntos com a "Turma da Feliz Idade", pessoal animado lá de minha terra...
Pelo Ontem e Hoje passaram inúmeros blogueiros, ilustres, de perto e de longe, deixando comentários elogiosos, dizendo-se felizes por conhecerem a figura do Soié.
Como filho, sinto-me, igualmente elogiado. Será isso impróprio?
Agradeço, aqui, as recomendações da Cora Rónai, do Idelber Avelar (USA). Tantas pessoas que é impossível listar todas.
Mesmo conhecendo meu pai, estou, eu mesmo, surpreso. Aliás, sem surpresas, a vida é um tédio, não?

O CÓDIGO DA VINCI: nota 4, em 10

Estou acabando de ler O Código da Vinci, de Dan Brown.
As resenhas falam que o romance(?) é genial e que vendeu mais de 15 milhões de exemplares. Há 43 semanas ocupa o primeiro lugar na lista dos Mais Vendidos na revista Veja!
Acho que estou atrasado em falar do livro: pelo menos 15 milhões o leram antes de mim; na internet/blogs há milhares de sites/posts e, quando comento, todo o mundo diz que já leu! I´m the last reader.
Outro dia, deixei meu carro num estacionamento próximo à Santa Casa, em Belô. O tomador-de-conta, ao ver-me com o Código, comentou:
- Ah! já li esse aí, é muito bom. O senhor já chegou na hora da Maria Madalena?
- Sei...
- Será que é verdade?
- Anh?
- Todo o mundo engana a gente, até o Papa, o senhor vai ver lá.
- É?
- E dizem que o vão fazer um filme com o Tom Hanks.
- Humm..
[Eu devia estar de ótimo humor!]

Pensei comigo: talvez o filme seja melhor que o livro. Se escolherem bem a trilha sonora, vai arrebentar! Por que?
Porque é exatamente isso: um roteiro esquemático, amarradinho, tudo acontecendo em pouco mais que uma noite. Apenas ação frenética, suspense, cortes em momentos de maior tensão, soluções quase mágicas, reviravoltas... Um Indiana Jones mais pretensioso. Um Lara Croft sem explosões espetaculares. Um thriller policial metido a besta. Devem colocar uns cantos gregorianos...
Se me perguntam se estou gostando, digo: "Embora não seja literatura, é um bom divertimento."
Li durante horas, numa fila, e o tempo passou rapidinho. Além do mais, estimulou-me a pesquisar alguns temas em torno dos quais a trama se desenrola - evangelhos apócrifos, criptografia, pentagramas... - e isso que me enriquece.
Mas acho que não merecia estar na lista dos mais vendidos. Enfim, moda é moda!

AL OTRO LADO DEL RÍO

A canção Al otro lado del río, de Jorge Drexler, composta para o filme Diários de motocicleta, foi indicada para o Oscar de "Melhor Música".
Jorge Drexler é um uruguaio de 40 anos, que deixou a profissão médica - era otorrinolaringologista - para se dedicar à música. "Fui convidado pelo cineasta Walter Salles, que deixou um recado em minha secretária eletrônica", conta o compositor. "Até hoje não conheço o diretor, pessoalmente."
A letra é totalmente integrada ao espírito do filme: uma travessia feita pelo jovem Che Guevara - também médico - que se transforma a partir da viagem pela América Latina:

AL OTRO LADO DEL RÍO

Clavo mi remo en el agua
llevo tu remo en el mío.
Creo que he vista una luz
al otro lado del río.

El día le irá pudiendo
poco a poco al frío.
Creo que he vista una luz
al otro lado del río.

Sobre todo, creo que
no todo está perdido.
Tanta lágrima, tanta lágrima,
y yo soy yn vaso vacío...

Oigo una voz que me llama,
casi un suspiro:
Rema, rema, rema!

En esta orilla del mundo
lo que nos es presa es baldio.
Creo que he visto una luz
al otro lado del río.

Yo, muy serio, voy remando,
y muy adentro, sonrío.
Creo que he visto una luz
al otro lado del río.

Há muitas "travessias" a se fazerem durante a vida. É preciso cravar o remo na água, remar, remar...

D I V I S A

Mais importante do que a ciência, é o seu resultado,

Uma resposta provoca uma série de perguntas.

Mais importante do que a poesia, é o seu resultado,

Um poema invoca uma centena de atos heróicos.

Mais importante do que o reconhecimento, é o seu resultado,

O resultado é dor e culpa.

Mais importante do que a procriação é a criança.

Mais importante do que a evolução da criação é a evolução do criador.

Em lugar de passos imperativos, o imperador.

Em lugar dos passos criativos, o criador.

Um encontro de dois : olhos nos olhos, face a face.

E quando estiveres perto, arrancarei teus olhos

E os colocarei no lugar dos meus;

E arrancarei os meus olhos

Para colocá-los no lugar dos teus

Então ver-te-ei com os teus olhos

E tu me verás com os meus.

Assim, até a coisa comum serve ao silêncio

E o nosso encontro permanecerá a meta sem cadeias:

Um lugar indeterminado, num tempo indeterminado

Uma palavra indeterminada para um homem indeterminado.

[Traduzido de "Einladung zu einer Begegnung",
J.L.Moreno, pag 3, publicado em Viena, l.914]

Make love, not war

No domingo de Carnaval li esta notícia no Canal Terra:

Um piloto do Exército britânico foi punido por usar um helicóptero
das Forças Armadas para entregar uma pizza à namorada, também do Exército,
conforme informação do Ministério da Defesa

Pensei: se a moda pega, quem sabe a vida pode melhorar?
Ao invés de jogar bombas, os helicópteros entregam pizzas e flores. Das bocas dos canhões são lançadas pétalas de rosas, flores silvestres. Ao reprimir passeatas, a polícia atira bombas perfumadas, sprays de aromas diversos, de acordo com o gosto dos manifestantes. Ah! tudo pode acontecer num mundo assim.
Nos finais de semana, as viaturas policiais transportam os cidadãos aos campos, onde piqueniques acontecem ao som das sirenes - que não apitam nem azucrinam, mas tocam "A Pastoral" de Beethoven.
No 7 de setembro, as bandas militares executam cirandas, enquanto os soldados dançam e os generais recitam poesias, sonetos de amor de Vinicius de Moraes, românticos, românticos... No Independence Day, desfilam os bonecos da Disney, ao som de jazz, blues, Gershwin, enquanto os F-16 escrevem no ar: Peace and Love...
A guarda-feminina, de sapatilha, apresenta minuetos e balés. Os traficantes traficam bombons, chocolates, balas, doces de cidra e outras iguarias.
Israelenses e palestinos ocupam a faixa de Gaza para plantar tulipas, disputam as cores mais inusitadas e se inebriam de jasmim. Os homens-bomba explodem champagne, que servem a borbulhar nas taças transportadas pelos C-130 da US Air Force.
- ACORDA AÍ, Ô CARA!!!

Evoé, Baco! Falando de uvas e de vinho.

Um sonho é para ser realizado, embora Freud tenha ensinado que "os sonhos são a realização dos desejos recalcados".

Há quase cinco anos começamos, um grupo de 7 amigos, a implementar um vinhedo nos contrafortes da Serra do Caraça. A altitude, o clima, o terreno, tudo se configura num clima europeu, além da tradição em fabricação de vinhos pelos padres do antigo Colégio do Caraça.
A primeira safra, mirrada, quase desanimadora, ocorreu em 2004. Mas agora, em janeiro, é hora de cantar: Evoé, Baco!

Baco, na mitologia romana, é o correspondente a Dionísio, da mitologia grega. Dionísio é o deus da vegetação - morre violentamente, mas, retorna à vida. Assim como toda semente que passa uma parte do ano embaixo da terra, Dioniso morre, renasce, frutifica, torna a morrer e retorna ciclicamente. A sua história reproduz as estações do ano: a época de semear, de esperar a semente germinar e finalmente a colheita.
Assim, as uvas: as parreiras parecem morrer e, de repente, eis que brotam exuberantes, cheias de vida. Aos poucos, os cachinhos vão se formando, amadurecem e... chega a hora da vidima.
Finalmente, a primeira safra de verdade aconteceu. As uvas já foram devidamente esmigalhadas e, agora, repousam em lenta fermentação nos tonéis. A adega recende o aroma de vinho fresco pelos corredores do vetusto Colégio, anunciando um vinho encorpado a partir das uvas Bordeaux e um rosé mais suave com as uvas Niágara.

Amigos e amigas, cantem comigo: "Evoé, Baco!"

[Clique aqui para ver as fotos das vinhas]

Rápidas e rasteiras

1 - Prá mim, Carnaval é hora de filosofar, conforme ensina o poeta pernambucano, Ascenso Ferreira:

Filosofia

Hora de comer — comer!
Hora de dormir — dormir!
Hora de vadiar — vadiar!

Hora de trabalhar?
— Pernas pro ar que ninguém é de ferro!

[Publicado no livro Cana caiana (1939)]

2 - Estou chegando de Nova Era, que fica 140 km a leste de Belo Horizonte. Lá, o tríduo momesco (êpa!) tem variadas formas:
a) Na "beira-rio", patrocinada pelo povão, a festa é animada por uma banda mais popularesca, de 22h às 5h da madruga. A cidade inteira escuta e... dorme(?).
b) Na rua "do comércio", bandas locais - bem rebimbas - tentam animar o povo. Tocam a partir das 15h, no domingo e na terça-feira
c) Na segunda, o mais interessante: sai a Bandinha dos Farrapos, saborosamente descrita pelo Ismael Cirilo no recém criado Ontem e Hoje.

Ismael, nascido em 1923, é nada mais nada menos que meu pai, Soié, o espirituoso! Deverá entrar para o Guiness Book como o blogueiro mais idoso do cyber-space... Façam-lhe uma visitinha, deixem comentários, incentivem-no! Na foto acima, brinda a sua "namorada" Aparecida, companheira há 57 anos!
d) Há o bloco Boca de Gole: os rapazes da nata da sociedade local (êpa!) se vestem de mulher, enchem a cara e desfilam suas belezas pelas ruas do centro. Há cada menina linda, só vendo! Os figurinos vão da meia arrastão, sutiãs recheados com limão ou laranja (dependendo do gosto do freguês), perucas drag queen ao salto alto e batom, muito batom.
Este escriba, nos tempos áureos, em gozo de plena beleza (!!!), já desfilou carregando filho no braço e experimentando o outro lado - sem chegar às últimas consequências, pois que o papai aqui é ôme com Ó maiúsculo, uai!
e) No domingo, apenas uma escola de samba desfilou. Não se compara aos G.R.E.S. da Sapucaí, mas as calçadas ficam apinhadas de espectadores. É quando as janelas da casa de meus pais se transformam em camorotes vips, de onde assistimos tudo. O destaque da Unidos do Manjaí, negão de dois metros de altura, desabou em pleno sambódromo: as cachaças o derrubaram, bem à nossa frente. Caiu como uma jaca. Sob a fantasia de plumas arriou, até que a namorada, solícita, o levasse. Um fim melancólico: glória efêmera, abreviada em meio à folia.

Amanhã, Cinzas.
Qual fênix, retorno ao trabalho.
Sem exagero:
ninguém é de ferro!

Carnaval radical

Todo mundo já sabe, mas gosto de me lembrar: "Carnaval" se refere a uma festa anterior à Quaresma, período em que os cristãos deveriam abster-se de comer carne, preparando-se para a semana da Paixão. A origem do termo é a contração de duas palavras latinas: carne + leváre = 'abstenção de carne'. O primeiro elemento do vocábulo "càro,cárnis" = carne; e o segundo, o verbo "leváre" = tirar, sustar, afastar.
Já que ninguém é de ferro, prevendo mais de um mês sem ingestão de carne, o que fazer? Vamos comer tudo a que temos direito, agora, já!

Além da carne de boi e de vaca, outras passaram a fazer parte da festa. O que tem de bunda, seio, perna, coxa se oferecendo à gula dos olhares...Há muito mais à disposição para serem comidas, mas esse espaço, aqui, tenta manter uma certa classe! No meio de tanta mercadoria, sereias e baleias. Até cobras (epa!), em certos bailes, andam à solta, pois não há quem goste?
Se muitos botam, outros despem as fantasias mantidas durante o ano todo (bom moço, boa moça, funcionário certinho, marido fiel, esposa dedicada), jogam tudo pro alto, ligam o botão foda-se e se apresentam tal qual são, ou como gostariam de ser. E tudo volta ao normal na quarta-feira.
Bem, na quarta-feira de cinzas é tempo de se lembrar de que ao pó retornaremos: Memento homo quia pulvis es et in pulverem reverteris.... Até as estátuas, um dia, voltarão ao pó!
Assunto chato, esse!
Se você leu até aqui, nem precisa ler o que o Frei Betto escreveu em sua crônica semanal no EM. É um carnaval bem radical, o que ele propõe, não acha? Olhacá:

"Quero o baile, a fantasia, a loucura insaciada dos que fazem desfilar em blocos seus desejos irrefreáveis. Arranco do coração uma por uma das máscaras de minha coleção: a do cínico, do farsante, do pusilânime. Quero-me nu, completamente nu, na passarela em que me exibirei pelo avesso: aversões e preconceitos, contradições e mesquinharias. Sairei de barro e sopro, tal qual Deus me pôs no mundo."

Para corações e mentes

O amigo Ildefonso José Vieira, Dé, enviou-me alguns poemas e um link de poesia que é simplesmente sublime. Eis um exemplo:

Receita pra lavar palavra suja

[Viviane Mosé]

Mergulhar a palavra suja em água sanitária.

Depois de dois dias de molho, quarar ao sol do meio dia.

Algumas palavras quando alvejadas ao sol

adquirem consistência de certeza. Por exemplo a palavra vida.

Existem outras, e a palavra amor é uma delas,

que são muito encardidas pelo uso, o que recomenda esfregar

e bater insistentemente na pedra, depois enxaguar em água corrente.

São poucas as que resistem a esses cuidados, mas existem aquelas.

Dizem que limão e sal tira sujeira difícil, mas nada.

Toda tentativa de lavar a piedade foi sempre em vão.

Agora nunca vi palavra tão suja como perda.

Perda e morte na medida em que são alvejadas

soltam um líquido corrosivo, que atende pelo nome de amargura,

que é capaz de esvaziar o vigor da língua.

O aconselhado nesse caso é mantê-las sempre de molho

em um amaciante de boa qualidade. Agora, se o que você quer

é somente aliviar as palavras do uso diário, pode usar simplesmente

sabão em pó e máquina de lavar.

O perigo neste caso é misturar palavras que mancham

no contato umas com as outras. Culpa, por exemplo,

a culpa mancha tudo que encontra e deve ser sempre alvejada sozinha.

Outra mistura pouco aconselhada é amizade e desejo, já que desejo,

sendo uma palavra intensa, quase agressiva, pode,

o que não é inevitável, esgarçar a força delicada da palavra amizade.

Já a palavra força cai bem em qualquer mistura.

Outro cuidado importante é não lavar demais as palavras

sob o risco de perderem o sentido.

A sujeirinha cotidiana, quando não é excessiva,

produz uma oleosidade que dá vigor aos sons.

Muito importante na arte de lavar palavras

é saber reconhecer uma palavra limpa.

Conviva com a palavra durante alguns dias.

Deixe que se misture em seus gestos, que passeie

pela expressão dos seus sentidos. À noite, permita que se deite,

não a seu lado mas sobre seu corpo.

Enquanto você dorme, a palavra, plantada em sua carne,

prolifera em toda sua possibilidade.

Se puder suportar essa convivência até não mais

perceber a presença dela,

então você tem uma palavra limpa.

Uma palavra limpa é uma palavra possível.

Você viu?

Impressionante! Clique aqui. Aguarde carregar, ligue o som e julgue você mesmo.

Tá olhando o quê?

No interior da igreja gótica do antigo Colégio do Caraça existe um quadro de Ataíde, representando a Santa Ceia . Impressionou-me sempre pela expressão viva dos personagens: serventes, apóstolos e Cristo. Trata-se de um quadro do período barroco, século XVIII, que tem o pintor Manuel da Costa Ataíde e o escultor e arquiteto Antônio Francisco Lisboa, o Aleijadinho, como principais representantes.
Há muitos anos, o quadro (na verdade, um grande painel) ornamentava uma das paredes do refeitório do Colégio - hoje hospedaria, reserva natural protegida, centro de cultura -.
Durante as refeições, fixava-me, principalmente, no semblante de Judas Iscariotes, o apóstolo que indicou aos soldados romanos quem seria o subversivo pregador denominado Jesus.
Judas aparece em primeiro plano, um pouco à direita, a segurar firmemente um saco de tecido, dentro do qual repousavam os "trinta dinheiros" recebidos pela traição.
A ceia à qual compareceram os 12 apóstolos é chamada de Última Ceia e teria ocorrido na quinta-feira. Ainda não havia se consumado o gesto traidor: a prisão ocorreria no dia seguinte, dando início à Paixão.
Judas é o único personagem daquela cena que não tem os olhos voltados para o Messias. Estava muito preocupado, temeroso de que fosse desmascarado. Sua face vigia o espectador! Encara-nos de frente. Sua paranóia é captada pelo virtuosismo do Mestre Ataíde através de um efeito extraordinário: em qualquer posição que fiquemos - mais ao lado, à direita ou à esquerda do quadro, não importa - acompanha-nos com o olhar vigilante. Ainda criança, eu andava de um lado para o outro, agachava-me, olhava de soslaio ou de repente: o traidor me seguia, era impossível surpreendê-lo!
Uma vez, pensei: Hoje eu tiro a prova! Chamei um colega e nos dividimos: ele à esquerda, eu bem à direita. E aí, o Judas está olhando prá você? perguntei-lhe. Pois não é que estava? Simultaneamente me vigiava, também. Nós nos aproximamos vagarosamente do centro do quadro e ambos éramos acompanhados pelo traidor.
Esta foi uma das primeiras e significativas experiências estéticas de minha vida.
O mistério daquela obra de arte se repetiu em algumas igrejas de Ouro Preto, admirando outros quadros com o mesmo efeito. Será uma especialidade dos pintores barrocos?
A tela foi restaurada pelo Instituto do Patrimônio Histórico de Minas Gerais e se encontra na lateral esquerda da nave principal da Igreja de Nossa Senhora Mãe dos Homens. O Judas não perdoa: a todos vigia. Paranóico ele. Ou nós?

Vade Retro!

Dentre as muitas vicissitudes por que passam os viajantes aéreos, os atrasos nos vôos talvez sejam os menos trágicos.

Foi num desses atrasos, ao retornar de Brasília para Belo Horizonte, que aterrisei no distante aeroporto de Confins - nomeado "Tancredo Neves" - às 23,50h de uma sexta-feira, 13.
Tomei um taxi.
Percebi logo um odor de incenso, muito forte. O motorista fez o sinal-da-cruz, beijou um crucifixo e, dando partida, murmurou: - Vade Retro, Satanas.
- O que disse?
Não queria que o tivesse escutado, pois respondeu, defensivamente: - Nada não, senhor!
Insisti, até que começou a contar:
- Peguei essa mania há muito tempo, desde quando nem existia este aeroporto. É uma formula que utilizo para espantar os fantasmas noturnos.
- Por acaso tenho cara de fantasma?
- Não, é claro que não, embora a gente nunca possa ter certeza. O senhor me desculpe, mas comigo aconteceram algumas coisas muito estranhas e não posso deixar de me prevenir. Vou explicar: da primeira vez, eu trabalhava com um Opala Chevrolet. Meu pai ficava com o carro durante o dia e eu, por ser mais novo, pegava à noite. Numa sexta-feira, noite fria de junho, descia a Avenida Afonso Pena bem devagar, procurando passageiros. Naquela época, havia muitas árvores, a iluminação era fraca e os ônibus demoravam a passar. Pois foi exatamente num ponto, pertinho da Praça Tiradentes, que uma mulher acenou. Era alta, loura, usava sapatos altos e estava vestida como se fosse para uma festa. Achei estranho, pois as mulheres daquele tipo não andavam sozinhas, só as putas, o senhor entende. Mas não tinha cara de puta, de jeito nenhum.
Abri-lhe a porta. Ela entrou e, com ela, um perfume que nunca havia sentido:
- Leve-me à Rua Mariana, no Carlos Prates.
"Deve ser uma delas", pensei, pois naquela região havia umas casas de mulheres suspeitas, ou da vida, como diziam. Não puxei assunto, nem ela falou nada. Apenas aquele perfume do qual nunca mais esqueci. As tais casas ficavam no início da Rua Mariana, mas ela pediu para tocar em frente. Fui subindo devagar, esperando que me mandasse parar. Até que chegamos, sabe onde? Em frente ao Cemitério do Bonfim.
"Pare aqui", disse, com voz ríspida.
Olhei o taxímetro e dei o preço. Ainda era em cruzeiros, o senhor se lembra?
Pois a dona me deu uma nota de cinco mil, para pagar uma corrida de dois e quatrocentos. Abri minha carteira para pegar o troco e, quando me virei, o banco de trás estava vazio! "Cadê a mulher?", perguntei a mim mesmo. Estremeci, pois o perfume foi substituído por um cheiro forte de enxofre. Olhei para fora e vi o portão do Bonfim fechando-se lentamente, mas não vi ninguém, nenhuma alma. Deu-me uma tremedeira danada... Gritei: "Valha-me São Cristóvão!" É o padroeiro dos motoristas, sabia? Acelerei o carro, nem olhei prá trás.
Desde aquele dia, sempre faço minhas orações. Depois que aprendi a fórmula do exorcismo com um padre, então fiquei mais seguro. Por isso, o senhor me desculpe, não tem nada a ver com o senhor, por isso, toda vez que entra qualquer passageiro no meu taxi, já me previno: "Vade retro, Satanas". O senhor vai prá onde, mesmo?
Respondi, com um sorriso diabólico:
- Rua Mariana, por favor...

[A lenda da Loura do Bonfim alimenta o imaginário belorizontino desde a década de 50. Já virou filme. Eu aumento, mas não invento.]

Os putos

Os putos

Uma bola de pano, num charco

Um sorriso traquina, um chuto

Na ladeira a correr, um arco

O céu no olhar, dum puto.



Uma fisga que atira a esperança

Um pardal de calções, astuto

E a força de ser criança

Contra a força dum chui, que é bruto.



Parecem bandos de pardais à solta

Os putos, os putos

São como índios, capitães da malta

Os putos, os putos

Mas quando a tarde cai

Vai-se a revolta

Sentam-se ao colo do pai

É a ternura que volta

E ouvem-no a falar do homem novo

São os putos deste povo

A aprenderem a ser homens.



As cáricas brilhando na mão

A vontade que salta ao eixo

Um puto que diz que não

Se a porrada vier não deixo



Um berlinde abafado na escola

Um pião na algibeira sem cor

Um puto que pede esmola

Porque a fome lhe abafa a dor.



                    [José Carlos Ary dos Santos]

Sempre o Houaiss:
1. Puto = s.m. menino, filho, criança
2. Fisga = s.f. instrumento pontiagudo, semelhante ao arpão
3. Chuto = s.m. chute
4. Chui = s.m. guarda civil; polícia ¤ uso ger. pejorativo ¤ etim orig.obsc. ¤ sin/var ver sinonímia de policial
5. Cárica = s.f. bagas freq. comestíveis, como o mamão; das plantas do gên. Carica
6. Berlinde = 1: bolinha de vidro ou pedrinha redonda e lisa us. num jogo infantil; bola de gude. 2: p.met. jogo praticado com essas bolinhas; gude ¤ etim orig.obsc. ¤ sin/var belindre; ver sinonímia de gude

Os Sonhos Não Envelhecem

Idelber Avelar, entende de tudo! Em seu Biscoito Fino e a Massa fala de música, literatura, política, dia-a-dia, sempre com humor, ironia, criatividade e, por que não dizer, um toque de sedução literária de fino gosto.
Seus últimos posts, principalmente o comentário sobre o mais recente CD de Toninho Horta, motivaram-me a recomendar o delicioso livro: "Os sonhos não envelhecem: histórias do Clube da Esquina", de Márcio Borges, um dos parceiros de Milton Nascimento. Márcio pertence à "família Borges, que abrigou Milton Nascimento logo após sua chegada a Belo Horizonte. Essa turma criou o famoso Clube que abrigou talentosos artistas das alturas das Minas Geraes.
É uma viagem no tempo, na música, na mineiridade. Os personagens caminham por uma Belo Horizonte quase inocente, naqueles anos sessenta e setenta. Havia a Ditadura e havia a resistência. Um tempo de perplexidades e descoberta do mundo. Bituca - Milton - fora acolhido pelos Borges, que moravam bem no centro da capital mineira, num apartamento em que a música era o pão-nosso-de-cada-dia.

Márcio Borges vai desfiando história como quem conta causos, descrevendo o surgimento de canções inesquecíveis e emblemáticas como Travessia, lançada no Maracanãzinho: "Solto a voz nas estradas / já não posso parar / meu caminho é de pedra..."
De repente, me vi incluído no livro! Não, não participei do Clube da Esquina, mas minha cidade natal, Nova Era, aparece como um dos lugares onde foi criada uma das músicas maravilhosas daquele pessoal. É o Márcio quem conta:

Iamos passar o fim de semana numa cidadezinha chamada Nova Era, distante umas duas horas de Belo Horizonte. (...)
Fazia um céu límpido de um azul suave e luminoso. Comecei a cantarolar a melodia baixinho, aconchegado ao colo de minha namorada. Embalado pelo balanço do ônibus, entrei num devaneio desses em que os elementos da natureza se nos afiguram extraviados de sua essência, fazendo, de repente, uma nuvem tornar-se o perfil de um gigante ou, quando faltam nuvens, transformando o próprio céu num oceano profundo e siolencioso, e se acaso uma ave corta nosso campo de visão, ela é adornada pela imaginação com os atributos de um peixe voador ou os de um iate de velas içadas ao vento, e se o devaneio vai além, podemos sentir o balanço do mar e até mesmo enjoar, ou ter vertigens. Nesse peculiar estado de vigília, recebi uns versos que fui fazendo encaixar na melodia que trauteava quase sem ruído: Vento solar e estrela do mar / a terra azul da cor de seu vestido... E repetia uma variante: Vento solar e estrela do mar / um girassol da cor de seu cabelo.
Foi um final de semana inesquecível. Passeei com Duca pelos campos, namoramos numa casa semi-abandonada da Fazenda Japuré, pertencente ao tio. Quando voltamos para Belo Horizonte, domingo de tarde, "Um Girassol da Cor de Seus Cabelos" estava prontinha. Outra vez, dentro do ônibus, cantei para ela a música inteira: Vento solar e estrela do mar / a terra azul da cor do seu vestido...

Além uma iconografia preciosa traz, encartado, um CD, com músicas de se ouvir em êxtase. Se há mineiridade pura, há também uma universalidade que só a arte pode proporcionar.
Ler "Os sonhos" e um presente que você poderá se dar. Depois, me conte.

Apocalypse Now

Balada do Louco: "Este é um blog aberto e coletivo, em que as pessoas dividem suas experiências e lembranças de loucos. Resgatar essas histórias, imortalizar a loucura que não sai de nossas lembranças, é um tributo que devemos não apenas à loucura deles, mas à nossa normalidade. Se é que somos normais. Participe enviando a sua história para baladadolouco arroba gmail ponto com".
Não resisti à provocação. Envei um relato verídico, com algumas modificações exigidas pela Ética Médica, garantindo o sigilo profissional. Já saiu lá publicado. Os relatos são curiosos. Conquanto despretenciosos, são verdadeiros estudos psico-sócio-antropológicos oferecidos pela observação cotidiana. Mais que curiosos são instigantes. O ser humano é tão cheio de possibilidades e a singularidade de cada um é tão absoluta que, afinal, onde estará a fronteira entre o normal e o patológico? Já dizia o Caetano, com propriedade: De perto, ninguém é normal! Anime-se a colaborar.
Aqui está minha contribuição, que espero seja a primeira de uma série.

Apocalipse Now

João Antônio tinha trinta e três anos e uma certeza: era o Cristo que retornara para julgar os vivos e os mortos.
- É... o Cristo do Apocalipse, conhece, doutor?
E desfiou as razões que fundamentavam sua certeza, tal um matemático demonstra um teorema ou um filósofo deduz com silogismos perfeitos.
Primeiramente, a idade.
- Trinta e três anos tinha o Cristo quando foi crucificado e eu aqui estou continuando sua trajetória terrena.
- Além disso, o número do medidor da companhia de eletricidade em minha casa termina com uma sequência de seis, a da Besta do Apocalipse: 666. Descobri quando fui fazer uma reclamação na CEMIG e tive de anotá-lo. Foi uma mensagem, um sinal. Um Sinal, com S maiúsculo, sabe, doutor? A gente precisa ler os sinais, decifrar os códigos que estão à nossa volta, como fez Nostradamus.

- E mais: nasci no Brasil, cujo nome primeiro foi Terra da Santa Cruz. A cruz é a síntese: cruzamento do horizontal com o vertical, tempo e espaço. Pois o meu sobrenome, o senhor já anotou aí, é da Cruz. João Antônio da Cruz. Outro dia, uma kombi parou de repente num cruzamento. Bati na traseira e já saí gritando seu estúpido, por que parou sem avisar? O motorista saiu sorrindo, na maior calma. Vestia uma camiseta de crente, na qual estava escrito Jesus te ama. E a placa daquela kombi era: JAC-1972. Era a o ano de meu nascimento e minhas iniciais, doutor! Só não vê quem não quer.

- Agora, o senhor me diga, o senhor acredita que eu sou o Cristo? Não quero palavra de psiquiatra, porque a ciência é uma coisa, religião é outra. Fale como pessoa humana, doutor.

- Você é quem diz, João Antônio.

Outras provas foram descritas, fundamentadas em fatos vivenciados e interpretações que eu chamaria de delirantes.
João insitiu mais uma vez:
- Vou perguntar de novo, ou o senhor responde ou Deus mesmo enviará um sinal. O senhor acredita?
Neste exato momento, uma pomba, das muitas que infestam os arredores, pousa sobre o peitoril da janela.
- Tá vendo? Nem precisa responder. Eis o sinal. Quando chegar a hora, o senhor saberá.

Um sábado como convém

1 - Levantei-me inspirado, hoje. Após as abluções matinais, o desjejum: Tomei uma banana nanica (caturra) regada com uma porção de mel, mais meia xícara de queijo canastra picado e levei ao micro-ondas por dois minutos. Após assar, acrescentei uma porção de granola com muita uva-passa e castanhas picadas. Pronto! Após este manjar, um cafezinho bem mineiro, quentinho, da hora. Pena que hoje a Amélia não tinha feito seu delicioso pão-de-queijo.

2 - Já pensando no almoço, Amélia retirou o salmão da geladeira: só filé, sem pele, para descansar um pouco.

3 - Bem alimentado, saí para uma atividade que detesto: procurar conserto para o radiador do carro, estourado há quase 15 dias: Na estrada, voltando da Serra do Caraça, o ponteiro de temperatura acusou a anormalidade. Pânico! Logo estacionei num posto, às margens da BR-262. Do capô exala um cheiro de ferro quente, quase derretendo! Meu filho Ângelo, que faz veterinária, exclama: "- É, pai, o bicho está fervendo!" Um lanche e uma ida ao banheiro, esperando o motor esfriar. O que coube de água não está no gibi. Era colocar em cima e escorrer belas beiradas. Ainda faltavam 70 quilômetros para Belo Horizonte. O jeito foi parar a cada 10 minutos, completando a água que se esvaía... Mais ou menos igual no rally Paris-Dakar.

4 - A avenida Pedro II liga o centro à região noroeste, repleta de oficinas mecânicas, lojas de peças automotivas (novas e usadas), ferros velhos, capotaria, lojas de radiadores, conserto de pára-choques, espelhos, retrovisores, rodas... Verificar preço e condições para reparo do radiador tomou tempo, mas aprendi muito! Na segunda-feira o destino certo: deixo o carro pela manhã e o recebo à tarde, por R$ 170,00. Um radiador novo cutaria muito mais.

5 - Hora de preparar o salmão: envolvo-o com um pouco de tempero para peixe adquirido no Mercado Central, à base de pó-de-limão, sal e ervas.
Descasco 3 batatas grandes, partindo-as em rodelas de 5mm que ponho a cozinhar al dente. Num refratário, repousa o filé sobre quatro das rodelas, ainda cruas.
Salpico pimenta-do-reino, manjericão, cebola picadinha e orégano, tudo regado com azeite extra-virgem, sem dó nem piedade. As batatas, após o brevíssimo cozimento, servirão de moldura ao peixe. Também sobre elas, um pouco de azeite, sal e orégano. No forno, bastam 15 minutos.

6 - Neste momento, o aroma delicioso invade a casa e as narinas do Léo, outro filho:
"- Tá pronto, pai?". Colabora preparando a mesa, com pratos grandes, talheres, uma garrafa de Merlot da Casa Rivas, chileno, safra de 2002, previamente esfriado.

7 - Amélia finaliza o arroz cozido na panela de pedra, à moda mineira: branquinho, soltinho, enfeitado com salsinha. A salada também é por conta dela, que chama:
"- Benhê, está na mesa!"

8 - É servido?

Do Sahara ao Oiapoque ou De como um Tuareg foi parar no Camelódromo

Caminhar pelo centro de Belo Horizonte, há algum tempo, era um exercício de malabarismo contorcionista, a driblar o enxame de camelôs que zumbiam ao redor de um milhão de barracas improvisadas.

[Camelô: - comerciante de artigos diversos, geralmente miudezas e bugigangas, que se instala provisoriamente em ruas ou calçadas, muitas vezes sem permissão legal, e costuma anunciar em voz alta sua mercadoria.]
Sempre imaginei que a origem da palavra "camelô" tivesse a ver com mercadores árabes, montados em camelos, a circular de oásis em oásis naquele areal do Sahara! Fantasiava aventuras das arábias, sob tempestades de areia! Já entreguei alfaias de seda para odaliscas que me recebiam com dança-do-ventre e me ofereciam tâmaras e favos de mel (isso existe?). Comercializei pedras preciosas -falsas, é lógico- para califas vaidosos... Virei tuareg!
Acordei: fui lá no Houaiss: camelô é uma palavra criada aqui mesmo, ao sul do Equador, publicada pela primeira vez na Revista Careta, que circulou no Rio de Janeiro a partir do remoto ano de 1908. Embora a diferença entre camelo e camelô seja apenas um chapeuzinho circunflexo, a associação mais razoável seria com a palavra "mascate". Este foi o apelido dado aos comerciantes portugueses de Recife-PE pelos brasileiros de Olinda-PE. Aí entram na história os "mercadores árabes": Mascate era o nome de uma cidade da Arábia, de onde vieram alguns para o nordeste brasileiro.
As palavras nos fazem viajar!
Pressionada pela população expulsa das calçadas e pelos lojistas estabelecidos que pagam impostos estratosféricos, a Prefeitura de Belo Horizonte resolveu criar alguns "shopppings populares", verdadeiros camelódromos. [Mais uma inspiração para meus sonhos das mil-e-uma-noites: se hipódromo é pista de cavalos, camelódromo seria pista de camelos, lógico!]
Alguns acham que foi uma decisão salomônica: agradou aos comerciantes e permitiu que os ambulantes mantivessem seu comércio de bugigangas, quinquilharias, produtos falsificados e, por incrível que pareça, sabidamente contrabandeados.
"A situação econômica não tá prá peixe, o desemprego cresce, a informalidade sustenta milhares de famílias", dizem.
O primeiro camelódromo oficial de Belo Horizonte é o Shopping Oiapoque, apelidado carinhosamente de Shopping Oi. [abreviatura de Oiapoque].
A classe média empobrecida aderiu. Os abonados, idem. Um pouco envergonhados, alguns compram bolsas Luis Vuitton e Victor Hugo, absolutamente falsas, "mas iguaizinhas às originais". O preço? "Deste tamaninho..." Já ouvi dizer de pessoas que vêm de longe, até mesmo de Nova York, com encomendas dessas peças, tão charmosas quanto falsas: "- O fake é chic", justificam!
No lugar de árabes de turbante e camelos esbeltos, os coreanos já tomam conta do pedaço. Em muitas lojas, denominadas "box" (= caixa), os vendedores são de origem asiática e alguns ainda nem falam o português.
Os preços variam de acordo com a aparência do comprador. Assim, a gente se fantasia de mais humilde: os homens vão com barba por fazer, bermudas, chinelos.... As madames tentam disfarçar o poder aquisitivo com roupas simples (o básico: t-shirts e jeans). Mas não dá prá enganar...
Há de tudo: aparelhos de som, DVDs, máquinas digitais, roupas, jaquetas, ferramentas e, principalmente, bugigangas (que o sabe-tudo do Houaiss define como: objetos de pouco ou nenhum valor ou utilidade; quinquilharias).
Pesquisei preços de câmeras digitais (não são falsas!) na Loja do Feio e constatei: realmente podem sair mais em conta. Aceita-se cartão bancário ou de crédito, etc... Nota fiscal e garantia? No fio do bigode, amigo. Quem é antigo no meio bancário, conhece essa expressão, “no fio do bigode”. Ela expressa segurança, compromisso e garantia. Advém dos negócios fechados sem nada por escrito, só na palavra! Ah! bom!.
Se a fome apertar, vale uma visitinha ao Café com Prosa, onde se devoram pão-de-queijo e pão-com-linguiça, acompanhados de cerveja, pinga, refri, sucos e... café, of course.
Há perigos e armadilhas.Mas para quem se imaginava tuareg atravessando o Sahara ou lutando na "Guerra dos Mascates", isso não é nada!

(Ah! se você viajou mais ainda e experimentou a receita de pão-de-queijo, no link ali atrás, então já tem o passaporte para a mineiridade. Me conte ou me mande uma dúzia. Quentinhos!)

Felicidade sem culpa

Outro dia, motivado pelo post de Allan, do Carta da Itália, falava eu de culpa... Também já escrevera acerca de felicidade. Para algumas pessoas, é impossível ser feliz e, quando experimentam prazer, alegria, leveza, acabam se perguntando: eu mereço isso? Olha a culpa aí!

O curitibano Felipe, do site/blog Cada um na sua, enviou-me os versos da música de Luiz Tatit, Felicidade, que, segundo ele, tem muito a ver com aquele meu post Felicidade plena é doença?.

FELICIDADE
Não sei porque eu tô tão feliz:
Não há motivo algum pra ter tanta felicidade!
Não sei o que que foi que eu fiz,
Se fui perdendo o senso de realidade.
Um sentimento indefinido
Foi me tomando ao cair da tarde:
Infelizmente era felicidade!
Claro que é muito gostoso
Claro que eu não acredito
Felicidade assim sem mais nem menos é muito esquisito...

Não sei porque eu tô tão feliz
Preciso refletir um pouco e sair do barato
Não posso continuar assim feliz
Como se fosse um sentimento inato
Sem ter o menor motivo
Sem uma razão de fato.
Ser feliz assim é meio chato
E as coisas nem vão muito bem:
Perdi o dinheiro que eu tinha guardado
E pra completar, depois disso,
Eu fui despedido e estou desempregado
No amor que sempre foi meu forte
Não tenho tido muita sorte
Estou sozinho, sem saída, sem dinheiro e sem comida
E feliz da vida!!!

Não sei porque eu tô tão feliz
Vai ver que é pra esconder, no fundo, uma infelicidade
Pensei que fosse por aí,
fiz todas terapias que há na cidade
A conclusão veio depressa e sem nenhuma novidade:
O meu problema era felicidade
Não fiquei desesperado, não, fui até bem razoável
Felicidade quando é no começo ainda é controlável

Não sei o que foi que eu fiz
Pra merecer estar radiante de felicidade
Mais fácil ver o que não fiz
Fiz muito pouca aqui pra minha idade
Não me dediquei a nada
Tudo eu fiz pela metade,
porque então tanta felicidade?
E dizem que eu só penso em mim,
que sou muito centrado
Que eu sou egoísta
Tem gente que põe meus defeitos em ordem alfabética
E faz uma lista
Por isso não se justifica tanto privilégio de felicidade
Independente dos deslizes dentre todos os felizes
Sou o mais feliz

Não sei porque eu tô tão feliz
E já nem sei se é necessário ter um bom motivo
A busca de uma razão me deu dor de cabeça, acabou comigo
Enfim, eu já tentei de tudo,
enfim eu quis ser conseqüente
Mas desisti, vou ser feliz pra sempre
Peço a todos com licença,
vamos liberar o pedaço
Felicidade assim desse tamanho
Só com muito espaço!

Culpa sua!

O Allan, que nos brinda com textos perfeitos no seu Carta da Itália, fez um post interessantíssimo sobre a "necessidade de se achar um culpado".

A "Culpa" é o flagelo do ser humano, pois se acompanha, sempre, de auto-depreciação e auto-agressão. O culpado se sente desprezível e, mesmo pedindo perdão, reclama um castigo: "eu mereço, eu mereço". A punição pode vir do outro ou de si mesmo, o que alimenta a auto-agressão: às vezes explícita, quase sempre sub-reptícia, inconsciente (esquecimentos, adoecimentos, provocações que desencadeiam problemas, etc.).

Freud chega a colocar a culpa como um dos alicerces das neuroses, construído implacavelmente pelo que chamou de SuperEgo ("aquilo que está acima do eu"). Os sintomas neuróticos (ansiedade, angústia, obsessões) seriam manifestações dos desejos recalcados, escondidos, proibidos, intoleráveis ao Ideal que construímos para nós mesmos e, por isso mesmo, inconscientes.

Para a Psiquiatria, quem não experimenta culpa, não se arrepende dos mal-feitos, é um "psicopata", um "sociopata", um portador de "Transtorno de Personalidade Anti-Social".

Ou seja, apesar de tudo, ainda é mais saudável ter capacidade de sentir culpa e experimentá-la, razoavelmente...

Para minimizar o próprio sofrimento, entretanto, tendemos a "jogar a culpa no outro", "achar um culpado". Se dermos crédito ao Gênesis, tudo começou lá no Jardim do Éden, quando o Criador pegou Adão no flagra: "- Não foi culpa minha, Senhor, foi a Eva que me deu a maçã". Eva: "- Eu não! Eu não! foi a serpente..."

Lembram-se da fábula? Ao invés de assumir sua própria natureza, e devorar logo o cordeirinho, o lobo o acusa de sujar a água. "- Como? bebo abaixo de você, seu lobo!" Mas a fera ainda insiste: "- Se não foi você, foi seu pai". Hhac! Papou o inocente, mas liberou-se da culpa.

O mau aluno não resiste. Diante do fracasso, culpa o mestre: "- O fdp daquele professor me marcou, não sabe dar aulas e, ainda por cima, fez questões sobre o que não ensinou!"

E o cidadão, esquecendo-se de que votou (mal): "- A culpa é do governo!"

Conclusão: aqui estamos, neste vale de lágrimas, cavando o sustento com o suor de nossos corpos e parindo na dor... Bom, mas a culpa, mesmo, é do capeta. Ô diabo, sô!

[Pois é, meu comentário acabou virando um post... culpa sua, Allan!!!]

Feliz 2006! Isso mesmo: 2006!

Com a posse dos novos prefeitos e vereadores, o calendário político já está em 2006. Alianças -quase sempre exdrúxulas- se costuram e todos prometem o que não pretendem cumprir. Todos, de olho na disputa pela presidência da República, tão longínqua quanto acirrada. Nas capitais, o desempenho dos alcaides será analisado, sempre, sob esse prisma.
Aqui em Belo Horizonte, um espanto: Fernando Pimentel (PT), que assumira o mandato em substituição ao Célio de Castro - doente - foi reeleito com 70% dos votos. Promete mundos e fundos, visando alcançar projeção nacional. Quer voar alto, o homem.
Nos municípios do interior, os grotões (expressão criada pelo falecido Tancredo Neves - aquele que foi presidente, sem nunca ter sido!), questiúnculas locais passam a ter colorido nacional. A briga pelo poder e pelas coligações beira o realismo fantástico. Os profissionais da política tratam de garantir alianças, propondo candidaturas, distribuindo cargos e favores. Articulam-se na surdina e os opositores de ontem podem ser os aliados de hoje, visando resultados amanhã. Tudo é muito fluido, o terreno é pantanoso, as brumas pouco deixam entrever da real intenção de velhas raposas e dos oportunistas recém eleitos.
Uma das mais perfeitas descrições dessa "política" no interiorzão do Brasil pode ser saboreada na prosa de Mário Palmério, ele próprio político do Triângulo Mineiro, conhecedor das mais incríveis malandragens e sujeiras que se possam imaginar.
Vila dos Confins, que "nasceu relatório, cresceu crônica e acabou romance", segundo definição do autor, é saboroso, curioso, minucioso. É um relato interessantíssimo da politicagem que "astravanca o progresso do país". Vale a leitura, mesmo sendo considerado obra menor, quando comparado ao monumental e clássico Capadão do Bugre.
Em "Vila dos Confins" a manipulação dos eleitores é a tônica e o poder dos coronéis é mantido às custas de compra de votos, ameaças, promessas, fraudes. Necessitando de um aliado na Câmara Municipal, o secretário de campanha convence o caboclo João Francisco de Oliveira a se candidatar à vereança. João era analfabeto, como a maioria da população. Pois o secretário Pé-de-Meia trata de ajudá-lo a desenhar a assinatura, para o requerimento de praxe:

"- Me dá licença, seu João. E pega no mãozão cascudo, pesado tal um caminhão de tora. Vai choferando a bicha, para cima e para baixo, caminhando com ela sobre o papel. O rasto fica: primeiro, a foice espigada do jota, depois a laçada bamba do ó; em seguida, mais duas voltas grandes, repassandas e atreladas uma á outra. Mas ainda falta o remate: o urubuzinho do til que Pé-de-Meia fez João Francisco desenhar, bem saliente, por cima do primeiro trecho da tremida assinatura. - Já varamos um bom eito. Vamos descansar um pouco: falta ainda o Francisco, falta o de Oliveira..."

Não é fácil o voto consciente. Pagamos o preço pela escuridão da ignorância. Se dispensamos alguém que nos cunduza o mãozão na hora do voto, cuidemos para que os marketeiros contratados a peso de ouro não nos façam a cabeça, conduzindo nossas mentes e corações com falsos argumentos, propagandas enganosas, promessas inviáveis. Portanto, já é hora de dizer: Feliz 2006!

Quem pode fazer você feliz?

O que mais se espera e mais se deseja aos amigos nas datas importantes - na passagem de ano, por exemplo - é a indefinível felicidade. Feliz Ano Novo é a expressão mais proferida, seja por convenção, seja por convicção.

Mas quem pode nos tornar felizes? Quem nos garantirá aquilo que tanto buscamos? Um amor, dinheiro, o emprego, a conquista de um bem, uma viagem, comida farta...

As receitas são várias. Quanto a mim, estou com a seguinte sugestão:

Felicidade

[Ken Keyes Jr.]

Há uma única pessoa
no mundo
que realmente pode
fazer você feliz.

Há uma única pessoa
no mundo
que realmente pode
fazer você infeliz.

Que tal
conhecer
essa pessoa
mais intimamente?

Para começar,
olhe-se
no espelho;
sorria
e diga:
"Olá!"

Experimente pintar um pássaro

Como pintar um pássaro

Jacques Prévert

[Tradução-Homenagem: Carlos Drummond de Andrade]

Pinte primeiro uma gaiola com a porta aberta.

Em seguida pinte alguma coisa graciosa,

alguma coisa simples,

alguma coisa bonita,

alguma coisa útil... ao pássaro.

Depois, coloque a tela contra uma árvore no jardim,

no bosque

ou na floresta

e esconda-se atrás da árvore sem dizer nada,

sem se mexer.

Às vezes o pássaro chega logo,

mas pode levar muitos, muitos anos

até se resolver.

Não desanime,

espere.

Espere, se preciso, durante anos.

A velocidade ou a lentidão da chegada do pássaro,

não tem a menor relação com a qualidade da pintura.

Quando ele chegar (se chegar)

mantenha o mais profundo silêncio,

espere que ele entre na gaiola.

Depois que entrar,

feche lentamente a porta com o pincel.

Aí então

apague uma por uma todas as varetas.

(Cuidado para não esbarrar em nenhuma pena do pássaro).

Finalmente pinte a árvore,

reservando o mais belo de seus ramos ao pássaro.

Pinte também a verde folhagem e a doçura do vento,

a poeira do sol,

o rumorejo dos bichinhos da relva no calor da estação.

Depois aguarde que o pássaro se decida a cantar.

Se ele não cantar,

mau sinal:

sinal de que o quadro não presta.

Mas bom sinal, se ele canta:

sinal de que você pode assinar o quadro.

Então retire suavemente uma pena do pássaro

e escreva o seu nome a um canto do quadro.

[O texto original está bem aqui.]

Viagem virtual pela Estrada Real

Janeiro vai chegando e o pensamento se ocupa das férias. Algumas idéias se organizam em torno da VIII Mostra de Cinema de Tiradentes, a se realizar na última semana (21 a 29/01/2005): reservar pousada e grana.
Como que adivinhando, o "genro-Noel" Daniel Caborges acaba de me presentear com o livro De Volta à Estrada Real, de Flávio Leão. Está sendo a preparação "espiritual" para mais um giro por Tiradentes-MG. Trata-se do diário da viagem de Flávio e seu amigo Rafael pela Estrada Real, do Rio de Janeiro até Ouro Preto, a pé, seguindo o rastro dos tropeiros do século XVIII. Comecei a ler e estou em plena viagem virtual.
Além de mergulhar na cultura cinematográfica e gastronômica, em Tiradentes vou ler o O Código Da Vinci, presente da Amélia, amiga-companheira-esposa.
Se "navegar é preciso, viver não é preciso" -lema dos argonautas, que Fernando Pessoa usou no prólogo de sua obra poética- viajar por terra também é preciso! Fascinam-me as estradas, com suas paisagens, surpresas, viajantes. Por isso mesmo Flávio Leão destaca, na orelha do livro, o poema da Rachel de Queiroz:

A Estrada

[Rachel de Queiroz]

Um palácio é bonito,

um arranha-céu é grande,

uma catedral é imponente,

mas uma estrada é viva.

Por isso, das construções do homem,

talvez seja a estrada

a que mais lhe fale ao coração,

lhe sugira com aproximação maior

o transitório, o inquieto,

o rápido da vida.

A estrada é o rio sem água -

quem desce nele são os viventes.

A estrada é o longe e o perto,

a presença da distância,

o convite à caminhada,

a aventura, a fuga.

A estrada leva e traz,

a estrada anda,

vive e participa também.

As metáforas da Rachel de Queiroz são preciosas: a sugestão do transitório, do inquieto, do rápido da vida, o rio sem água no qual descem os viventes... viajar é preciso, viver não é preciso!

O Natal de Maria Cleonice

Maria Cleonice - é assim que gosta de ser chamada, pois "os nomes duplos inspiram nobreza"- acordou bem disposta. Bonita, suave, de olhos azuis, ajeitou o cabelo, caprichou na maquiagem, borrifou um pouco de Poison nas curvas de seu pescoço e no colo bem feito. Os 41 anos não lhe cobram quase nada.
Feliz? Pode-se dizer que sim, embora o ex-noivo, Antônio, ainda a faça suspirar um pouco, quando as boas recordações avivam a libido. De verdade, nunca se afastaram, pois, embora casado com Vanessa, o moço é seu colega de escritório. Além disso, mantêm explícita amizade e, para espanto de uns e admiração de outros, Maria Cleonice é íntima do casal - coisa dos tempos modernos.
Às nove, suavemente envolta pela fragância venenosa do perfume, ela está diante do ex-noivo que, mais uma vez, solicita-lhe visita a um cliente, na vizinha cidade de Santa Luzia:
- Não sei se é possível, Tonico, meu carro está na oficina.
- Pois lhe empresto o meu, vá no Corsa.
...
Lá pelas onze, Antônio explica isso à Vanessa. No trajeto para casa, tomada por um ciúme medrado insidiosamente nos últimos tempos, demonstra-lhe desagrado:
- Benzinho, essa mulherzinha já tá abusando, você não acha? Tá sempre arrumando desculpa para ficar perto de você e, agora, nosso carro está com ela! Estou me segurando, não é de hoje!
Antônio evitava qualquer discussão. Contemporizou:
- Ah! meu amor... tá bom, tá bom, não vou dar mais colher de chá, você sabe que te amo!
A tempestade quase fora adiada se não tocasse o celular. Era Maria Cleonice:
- Oi, meu Tonico, passo na sua casa, devolvo o carro e almoço com vocês.
Indeciso entre não desagradar à mulher e à ex-noiva, passa o telefone à Vanessa:
- Você decide.
- Olhaqui, sua noivinha frustrada, fique no seu lugar, vê se desconfia e dá um tempo!
...
Às 16,32, o porteiro do prédio de Antônio e Vanessa abre o portão para o Corsa do 504. Bonita, suave, de olhos azuis, Maria Cleonice ajeita o cabelo:
- O carro já está na vaga, Feliz Natal!
...
A fumaça toma conta do ambiente. Espessa e negra, provém da garagem. Os bombeiros são chamados.
Maria Cleonice comemorara o Natal incendiando o "corsinha do Tonico".
- O fogo se alastrou, não foi minha culpa. Não queria queimar os outros cinco carros, lamentou.
Bonita, suave, de olhos azuis...